“Darum geht es nicht”, rief er, wie jeden Abend, als er an der Stresemannstrasse 61 vorbei fuhr. “Das hat damit garnichts zu tun!” Sein Zorn war erwacht und er würde wieder nicht einschlafen können. Er hielt an und stieg aus seinem Kraftfahrzeug. Ein alter rostiger VW Golf mit abgewetzten Reifen und verbeulter Beifahrertür, er hatte den Wagen von einem Schrotthändler gekauft und notdürftig wieder hergerichtet. Sicher, der Wagen sah nicht gerade wie ein Luxusschlitten, erfüllte aber seinen Zweck, seinen einzigen Zweck: Der Transport von Menschen und auch dem ein oder anderen Gepäckstück bis Kasten Wasser. Normalerweise war ihm egal, wenn sich jemand lustig machte, aber heute war es zuviel. Er zückte seine Fiskars Spaltaxt und klingelte bei Hausnummer 61.
Kurzgeschichte: Darum geht es nicht
28.10.2009
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